Он не старинный, без легенды,
С пропиской на краю Москвы.
В нем не витает дух надменный
Столетней барской красоты.
Он не застыл в величье строгом
Среди запущенных аллей,
Он юн и свеж, он весь в лиловом
И в легком кружеве ветвей.
Там, в чаще цвета изумруда,
Куда едва доходит свет,
Лилово-огненное чудо
Сияет словно самоцвет.
А в сумерках, во влажной тени
Дневные краски все темней,
И лишь горят цветы сирени,
Как звезды ярче и сильней.