Вот как назвать сейчас мое бытие?
Свобода это, или одиночество?
Когда и нечему сказать "мое",
Когда вся жизнь похожа на пророчество.
Когда я другом называю свой камин,
"Люблю" могу шепнуть бокалу с виски,
Совсем нет разнообразий, я один,
Когда мой смех напоминает визги.
Но визг не слышно, где-то он внутри,
Он где-то там по венам протекает.
Смешавшись с алкоголем, что в крови,
Мое ество на части разбирает.
Камин... бокал... дешевая сигара...
И каждый вечер пролетает как один.
Пред мной восстала с гордости эстрада,
Что льстит мне, утверждая: "Господин".
Но я не господин, скорее узник,
Что был обуздан в тягостное бремя.
Судьба моя искована не в кузне,
А просто выточена временем.
Я так устал без солнечной погоды,
Сигара с виски - губное ничтожество.
Кому нужна такая вот свобода?
Кому понравится такое одиночество?