А сердце мое больше не поет.
На сердце, как поэты пишут, - рана:
Подранком бьется глупое твое
Под пухлою рукой эротомана.
Трюизмы мне в помощники всегда,
В них легче боль душевную запрятать.
Поплакать бы! Хоть слезы не вода...
Но я не знаю что такое плакать.
Охота ж небу слезы свои лить
На Новый год - безумно и незряче?
Про непогодь тут впору говорить.
И слякотно в душе моей горячей.
В его же - родины не тает снег…
Речам слащавым ритмом своим вторя,
За валом вал в библейский тычет брег
Мертвейшее безжизненное море.