Точка, точка, тире... Точка, точка, тире...
Это заяц оставил следы на снегу.
Ещё долго резвиться пушистой поре,
ещё долго зиме замирать на бегу.
Ещё сосны свободные будут нас ждать
в неморочную тишь и простор над собой.
Ещё пёстрые птицы затеют свистать
по безлюдным глубинкам, порхая мечтой.
Будут снова морозы, и будет капель,
будут солнца потоки и серая шаль.
Лишь бы то, что уходит и что есть теперь,
потеряв безвозвратно, не стало нам жаль.
Заяц быстро упрыгал за город домой -
мы ещё размышляем на волю сбежать.
Вновь снега заметают желанный покой
и повсюду заботами рвутся лежать.