Белая высь в неизменном тумане
Под раскаленным декабрьским небом,
Сколько ещё здесь обрушится вЕтров,
И прогорит ярко-алых закатов.
Сколько ещё раз распустится верба,
Сколько растает снегов в юном марте
Нам не узнать, как и прошлой эпохи
Старые лица, но дело не в этом.
Нам не успеть прочесть вдохновенно
Всех тех стихов, что писались годами.
И сколько бы солнце ещё не светило
Мы никогда им не сможем согреться.
Новые дни по старинным обрядам,
Календари, за границей границы.
Долгих морей синева уходящая
К родимым корням океанского чрева.
И сколько бы времени у нас не осталось,
Чтобы вычислить разом сгоревших огнём
Закатов над бездною синих туманов,
И дней, уходящих в эпоху стихов...
нам всё будет мало.