Что бескрайности неба
добавляет глоток?
Мне - поэзия Глеба:
в слове – смысл, не итог:
что живет у полянки,
в соловьиной глуши,
не затянутой ранкой,
на погосте души,
не заросшей тропинкой
у родного крыльца,
не увядшей былинкой
на могиле отца...
На развилке дороги
притулюсь у огня:
стерты старые ноги,
кто помянет меня?
* * *
Каждой крохотной строчки
непогашенный свет,
в нем от точки до точки
тот, кто рядом, и нет...