Есть капли мудрости в стихах,
Частицы мысли смелой.
Мои стихи сотрутся в прах:
Непрочно я их делал.
И только малость, кое-что
Внучатам сохранится.
Я знаю: жизни решето
Вовек не осрамится.
Отсеет сор и дребедень,
Крупицу за крупицей.
Все в Лету канет. Будет день
И вновь поэт родится.
Я не поэт. Я – человек,
Любивший стих до боли.
Слагал, чудак, я в трудный век
Стихи о звонком поле.
О том, что в сердце у меня
С далеких дней таилось.
Порой срывалось и звеня
На белый лист катилось.
То сказка явится, то быль,
То вдруг – раздумье в строчке.
В минуты эти счастлив был,
Как в маминой сорочке.
Идут года.Я не похож
На прошлого ни малость.
Под вечер в пальцах стынет дрожь.
В морщинках глаз – усталость.
Но я не хныкал никогда.
Ну а теперь – тем паче.
Несут стихи мои года.
И ни один не плачет.
Мой стих иль весел иль смешлив
И лишь порой – печальный.
Я со стихами был счастлив
И на чужбине дальней.
И в годы горькие, когда
Ушел в людское море…
В моих стихах – мои года:
В них радость есть и горе.