это не жизнь, это выцветший негатив.
зонт из дыр, прокисшее молоко.
по песчаным бурям водят, глаза закрыв,
говорят - смотри, как в мире твоем светло.
посреди ветров для обжига вскроют грудь -
посильней, покрепче станет твоя душа.
если хочешь дальше линию свою гнуть,
то надрезы шире вдоль твоего плеча.
эти шрамы - метки вышедших из пустынь,
для которых жизнь не делится на цвета.
у пальто их подняты воротники.
они ждут конца.
6.10.14