В метельном сумраке пустого сада
Ты одинок, Поэт. Прими поклон.
Не утомил тебя скрипучий клён
И вихрей снежных танцы до упаду?
Уныло здесь. Минуточку-другую
Позволь, с тобою рядом помолчу.
Приникни камнем к тёплому плечу,
Возьми тепла. А что ещё могу я…
Стесняют душу холодом века мне,
И воли мне природа не дала,
Чтоб скинуть снег с высокого чела –
Ты так велик и в вечности, и в камне!
Ты молод здесь, хотя тебе за двести.
Я старше, но до ста мне жить да жить.
И я живу… Достойно ли - скажи?
Кем был бы Пушкин здесь, на нашем месте?
Прости, и я пишу. Всё та же страсть
Во мне таится и тревожно дышит…
Благослови, коль в тишине услышишь
Дерзнувшего к величию припасть.
Здесь каждый с детства Пушкиным гордец,
Здесь образ твой живой, звучащий, зрячий, -
Благослови же трепетность сердец,
Коснувшихся души твоей горячей!
И каждый день, Поэт, во все века,
Являясь перед самым светлым Ликом,
Молись за чистый голос языка,
Вместившего в себя твою великость.
#
И мысль моя светла, и ночь, как пламя.
И молодеет в трепете душа.
Читаю Пушкина. Поэта память
Вновь оживает, чувства вороша,
Взрывает сердце и дыханье глушит...
Пред взором незабвенного лица
Моей живой душе дарует душу
Ушедшего великого творца!
И счастье мне дано! Дано учуять
Его любую мысль издалека,
Когда она, страдая и ликуя,
То ранит, то, как бабочка, легка!
И кем бы ни был я на этом свете,
Ни жил бы как - и каясь, и греша,
Покуда мир его мне мил и светел,
То не загублена моя душа!
И тут же мысль светла – как озаренье:
Каким же счастьем надо обладать,
Чтоб под его высокие творенья
Нам уповать на Божью благодать!
И благодатно нам, родные люди –
Велик наш Бог и всё в Его руке,
Но как же наш Господь Россию любит,
Коль дал ей Пушкина на русском языке!
#
Уединившись в этом мире пёстром,
И душу окунув в родную речь,
Учуять Пушкина в себе так просто
И сердце гениальностью зажечь.
Чтоб вдохновение прошло по жилам,
Чтоб все заботы мира нипочём,
Чтоб всё великое в тебе ожило
И высветилось радужным лучом.
И в вихре пламенных стихов кочуя,
Среди блаженных взлётов и грехов,
Как просто Пушкина в себе учуять,
Войдя в волшебный мир его стихов,
И так непобедима мысль святая,
Достигнув запредельной высоты!...
Но как высоко Пушкин улетает,
Едва возьмёшь перо в свои персты.
#
В вихре забот то ликует, то мечется,
Строит и сеет страна,
Бережно-бережно память Отечества
В вечность несёт имена.
Есть боевые, что стрелами пущены,
Грозны во все времена,
Гимну подобны. А в имени Пушкина -
Светлой печали струна.
Короток срок вдохновенного пения,
Короток век у огня –
Бог подарил нам великого гения,
Нищий пришелец отнял.
Чем-то родной стороне неугодный он,
Алчно к России приник,
Дерзко нацеливал пулю холодную
В Богом целованный лик.
Вздрогнула Русь. И живёт златоглавая
Горькой потерей больна…
Смолкнул певец, а струна величавая
Даже в мажоре грустна.
#
В глухом краю, где дикий холм
Река ласкает,
Когда-то в тихом Слободском
Жила Ланская.
Вот этот дом. Цветы. Огни.
Над гибкой Вяткой
Таких домов и в наши дни
Два-три десятка.
И в наши годы коренной
Народ старинный
Гордится храмов сединой,
Да крохой Грином.
У нас цари и короли
Немного стоят,
А юбилеи Натали –
Почти святое!
Ей двести лет. И поминать
Её заслуги
Пришла вся пишущая знать
Со всей округи.
Твердили честно, не греша,
С теплом душевным:
Была мила и хороша…
Нет, совершенна!
И ласку царского дворца,
И взлёт высокий –
Всё ей досталось от Творца,
Но лишь до срока.
Угасла вся – и блеск, и страсть,
И смех беспечный…
А вот, что Пушкиной звалась –
Осталось в вечность!
Вот гений! Истинный пророк!
На смертном ложе
Друзей бессмертию обрёк!
Убийцу – тоже.
И я гляжу на три окна –
Там скрылась где-то
Ланская. Мне близка она,
Как тень поэта.