Как рождаются стихи

Из обрывков чьих-то фраз,
Из ночей бессонных,
Взмаха рук, движенья глаз,
Из того, что помнишь,

Из того, что на висках
Завтра снегом ляжет,
Из того, что за тебя
Ни один не скажет.