Мне теперь не удается ровно прозу написать.
Создается представленье – в рамках чувствую опять.
Я пытаюсь все домыслить, подвести всему итог. А на самом-то на деле.
Весь исписанный листок.
Той бредятиной, что каждый занимает все мозги.
Это все уже не важно. Это прошлое, увы.
Наши размышленья в пору мне историей назвать.
И дела пошли бы в гору, но я за старое опять.
Мне так хочется порядка: дома, в мыслях, в голове.
А быть может, это вряд ли? Только хаос нужен мне?
Я пытаюсь с восхищеньем своды правил возвести. Да. Все это без сомненья, не полезно для души. Я мечтаю не о том. Я мечтаю видеть вздохи, и собрать все эти крохи, словно точный метроном.