не хотят стихи писаться -
убегают от меня.
почему они боятся
тонкой кисти как огня?
вдохновение приходит -
для меня желанный гость -
только в мыслей хороводе
усидеть не удалось.
что же это происходит?
словно вихри птичьих стай,
встрепенутся на восходе
и умчат куда-то вдаль.
я тогда смотрю на небо -
никого, простор да пыль,
лишь кивает незабвенно
на полях степной ковыль.
говорит он: "все проходит"
шепчет реками стеблей:
"отпусти себя в погоню
вслед за искрами огней!
не поймаешь, ну так что же,
ведь свобода это дар.
повезет коль, и догонишь,
разыграется пожар!"
в этом буйном увлеченьи,
в лета жаркого костре
ни минуты промедленья,
ни секунды без страстей.
наполняет ветер крылья,
вера душу, воля ум,
все сердечные усилья
в рифмах сладких изолью.
я свободой опьяненный,
утомленый душным днем,
в плен объятий трав зеленых
вместе с ночью заключен.
и, вдыхая это зелье,
становлюсь счастливей сам, -
исцеленный сновиденьем,
я дарю покой глазам.