Пышки вылезают из-под солнца.
В шоколаде, с бантами на лбах.
Жаждут обручаться позолотой,
обретать загадочность в глазах.
Чего они ждут? Чего они ждут?
Всё у громад нагламуренных замков.
Может – на суд?
И правда, на суд
их приглашают
под яростный кнут.
В троне гнездится цыганка.
Вот уже плеть вперехлёст
чрез барьер
хлопает мерно по бронзовой коже.
Солнце – вдали. Оживить, обогреть
наших любезниц, как раньше, не может.
10.01.2015. Иркутск