Питерский дождь простужает лимфоузлы.
Печально-счастливые люди, и, кажется, это мы.
Делают шаг вперед гордые короли,
Но нам безразлично, мы сами себе корабли.
Декабрьский блеск огней словно знак:
Нашей при скорой встречи, мой милый дурак.
Нашей приветственной речи греет тепло,
Как же сейчас от меня далеко оно.
Ты знаешь, красивых слов мне не говори.
Этот стих не о печали, не о любви,
Это о том, как сильно хочу домой,
Туда, где северный ветер действитвительно греет зимой.
Я написала столько писем Вам,
И не одно не дошло, и жаль всем нам,
Что мы печально-счастливые люди весны.
Мы не короли, мы хрупкие корабли.