Мир - это иллюзия, бесспорно. Остается только один вопрос: эта иллюзия общая, или моя персональная?
Р. Вернер
Поем грибов сегодня спозаранку,
немного мелких прелестей души.
Всяк день по-своему встречает: пивом, раком,
и в дошираке после "до" есть нота "ши"...
Тогда увижу радуги иные.
Нездешний свет, нездешнюю печаль.
Тот мир, где дарят клейма именные
покорным, необветренным плечам.
Где странствуют мальвины, герды, нильсы,
не запинаясь в карте переправ, -
я проникаю спорой из грибницы,
оставив на Земле грибной свой прах.
По лезвию отточенных конвульсий,
по маякам зажжённых сигарет
свинцовым дирижаблем поднимусь я
к кротовой, или кроличьей норе.
Там прошлого ещё горят камины,
и мраморной луной мостят шаги,
купают красного от краски гуингнма,
взрывается сверхновая-шахид.
Там конницей истоптанные тучи,
от свежих динозавров скорлупа,
летящий из окошка подпоручик
летит, летит, летит, летит... упал.
Вмурованные в небо стынут шатлы,
едва взмывая, в метре от земли.
Я вместо баков отпускаю жабры,
и падаю, как иваси в залив.
Там в тишине миграции планктона
старик Ахав охотится на бис,
и много лет плывёт тихонько к Дону,
где нету выдачи, седой аквалангист.
Сбоит программа местного вещанья,
экраны неба платинно пусты.
Все мальчики на выходе с вещами,
в пути из лунопарка в монастырь.
У ядерных грибов опасны споры,
не спорить надо - шпорить лошадей.
И грузди покидают смятый короб,
и в солнце диск- врывается -жокей.