В голове, как нежданные вести,
Рвутся мысли, стреляя в висок.
Их порыв до предела высок,
Их исход даже мне неизвестен.
Вдруг, осмысленный клеточкой каждой,
Ляжет строчками ровными стих,
Чтобы творческий голод утих,
Или комом сорвётся бумажным.