В прокуренной комнате прошлое дремлет,
Уставшие стрелки скребут циферблат,
Скупые подачки кидает нам время,
Но мы по привычке плетемся назад.
Открытые раны гниют, а по венам
Растекся свинец перламутровых дней.
Застывшему сердцу мы ищем замену,
Но нет ни аналогов, ни запчастей.
Охрипшие стены рыдают ночами,
С презреньем глядят в пустоту зеркала.
Играя в любовь, стали мы палачами,
Фальшь псевдо-любви изнутри нас сожгла…
В прокуренной комнате душно и жутко.
Сквозь ставни луч света не режет стекло.
А жизнь – чья-то слишком веселая шутка,
Но мне почему-то совсем не смешно…