За ночным перевалом покажется лучшее завтра –
безупречный мотив, чтобы всё отложить на потом,
но дурное вчера, эта мрачная тень динозавра,
не даёт передышки и яростно машет хлыстом.
Не имея возможности даже ослабить подпругу,
прочь от холода, голода, от пресловутой петли,
подгоняемый всеми чертями, ты мчишься по кругу,
ничегошеньки не разбирая в дорожной пыли.
И рубцы, и седины видны на потрёпанной шкуре,
но со временем вдруг замечаешь, что весь белый свет
поразительным клином сошёлся на этом аллюре,
где хрустят под копытами кости раздавленных лет.
Совершаемый путь правомерен, но не правомочен.
Так не всё ли равно, мостовая, просёлок, трава?
Ты на что-то надеешься, но, если честно, не очень,
потому что не веришь давно ни в какие права.
Потому что не веришь давно ни в какую удачу,
лишь мотаешь круги да покорно трясёшь головой.
Просто ты терпеливая, миролюбивая кляча,
полюбившая необходимость идти на убой.