Милый Дейфен, пишу тебе нынче из города N.
Знаю, ты отродясь и названья такого не слышал.
Я живу здесь – средь серых людей, серых крыш, серых стен,
Под негреющим солнцем – пятном запылившимся, рыжим.
В Украине на данный момент происходит зима –
Здесь стеклянно, бело, заторможено все и промозгло.
Ты не видел зимы. Я б забыть её рада сама.
Лучше б вспомнить, как влажен и сладок в Малайзии воздух.
Что тебе рассказать? Мой мирок здешний скучен и мал.
Лимитирую алко, курить, к сожаленью, не бросила.
Стала больше читать. И еще – сторониться зеркал,
Что пугают морщинами первыми, раннею проседью.
Все подруги – с мужьями, толстеют, рожают детей.
Я смотрю фильмы Бертона, чай пью зеленый с мелиссой.
Не стираю по-прежнему лак темно-синий с ногтей –
Ты не зря называл меня в шутку безумной Алисой.
Сам-то как? Ну, признайся, порой вспоминаешь меня?
Все ночами сидишь на балконе, откуда tvin towers
На ладони как будто? И в corner cafe ешь том–ям?
И вздыхаешь к утру, что на сон два часа лишь осталось?
Дейфен, помнишь, мы как-то лежали с тобою на крыше…
Небо пахло сиренью, в него мы уткнувшись носами,
Постигали момент. И, казалось, что некуда выше –
Бог почти осязаем был. Или мы им были сами…
Мне теперь часто кажется, будто была то не я –
Не твоя little miss, crazy girl, обожатель «Нирваны»,
Не твоя и подавно. Что хуже еще – не моя.
Я тот вечер на крыше под сердцем ношу талисманом.
Ты прости, не хотела о грустном, но к слову пришлось.
Помнишь, я говорила, что счастье – лишь самую малость
Потянуться, и вот оно. Сдвинулась, видимо, ось,
На которой земля. Или что-то во мне поломалось.
Вроде, вот она – жизнь, только колется в пальцах, как еж.
Вроде, рядом совсем – не дается, как дикая, в руки.
Вроде дышишь и ходишь, но как-то совсем не живешь –
Цирковой лошаденкой наигранно скачешь по кругу.
Я хожу, словно Трумен, и чувствую – что-то не ладно,
Словно все понарошку – жестоко, цинично и ложно.
Только форштевень мой не втыкается в призрачный ватман.
И от этого, Дейфен, мне страшно безумно. И тошно.
Как щенок, тычусь носом в окно в ожидании лета.
Я совсем не Алиса уже – просто псих-одиночка.
Я ходить буду летом в безумных оранжевых кедах –
Т.е. детство не сможет поставить финальную точку.
Ну а впрочем, нытье близко к сердцу мое не бери.
Я слегка приболела – закашляла, температура.
Расскажи лучше мне, как мигают задорно огни
И как воздух прекрасен ночного Куала-Лумпура.
Милый Дейфен, конечно, могла б я сказать, что вернусь,
Соберусь и к тебе заявлюсь долгожданным сюрпризом.
Я могу это сделать, но, честно признаться – боюсь:
Я вернуться могу. Только вряд ли вернется Алиса.
2013г.