Оглянись - мы на чёрной радуге
И, похоже, в ней бесконечны,
Слова вязнут в её экваторе,
Спорадическими дубликатами
Как в токсичном смерче.
Рисуем карту победы над вещами,
Но белый шум, обветренный у крон,
Всё оставит в нашем дирижабле:
То, что мы с тобою заблуждались,
То, что это был не Фаэтон