Над головкой твоею детский
ангел пере-
бирает
нэцкэ:
то, чем день будет лаком каждый,
то, что встретится лишь однажды,
то, что, стоя любых усилий,
озадачит и обессилит,
то, что чисто и хорошо.
Расти большой.
Звук снопада звучит всё глуше.
Мальчик ласковый мой, послушай,
даже ангел в палящем круге
не нежнее отца, чьи руки
в час взлетевший и час опавший
на головке твоей уставшей
под мурлыканье сонных крыш.
Расти, малыш.