Ты течешь во мне музыкой, это ли не печаль...
От звучания этого вряд ли укрыться мне.
Ну а я - просто камешек, брошенный невзначай
глупым пупсом в потемках при слабой еще луне.
Проступают мурашками звуки со дна души,
оставляя рисунок на коже, как трафарет.
Вездесуще звучание...Воздух тобой прошит.
Голограммами нотными выдохнут твой портрет.
Струн натянутых связями столько, что и не счесть...
Впрочем, что их считать, не они ли считают нас...
Раз звучим, значит подлинны. Значит мы точно есть.
Вечность, схлопнули судьбами и нарекли -сейчас-.