Я не смею молчать о том, что многих боюсь,
особенно тех, кто топит волчат и стреляет в птиц...
Много-много эпох назад я нашел приют,
я назвал его "Дом на краю холма, где расходятся все пути".
Да, бывает такое, живешь себе как в раю на краю земли,
но потом оказывается, что дом
еще в прошлой жизни сожгли...
Но о чем я, Странник? Зажги свечу, оставайся здесь дотемна,
а потом уходи в непроглядную ночь смутным призраком тех времен,
когда ты был жив, когда ты был свет, когда ты хранил имена,
когда ты был легок и невесом,
когда дивной песней звучал твой дом
на белом склоне холма..
Что за странное время молчать и смотреть, как дым
поднимается вверх над руинами хрупкого мира,
как становишься тише, испуганно-нелюдим,
как луна превращает память в сгусток эфира..
Как тревожно молчать, наблюдая, что все прошло,
как прозрачные руки не держат ни книги, ни тени,
как спина покрывается трещиной - старый разлом,
где росли раньше крылья. Кто я теперь, растение?
Высоко над эфирными волнами в вышине,
мое сердце бьется испуганно, жалобно, гулко.
..Не с кем мне говорить о лесах, что живут во мне,
не с кем мне вспоминать о зиме в хрустальной шкатулке.