Александру Тарасову
Сижу, работаю, заходит
Мне незнакомый человек.
О чём с ним? Может, о погоде?
Что жизни быстротечен бег?
Он начал говорить «с порога»,
И стал просить автограф мой.
Сказал, что лишь за ним в дорогу
С утра отправился «с сумой».
За пятьдесят вёрст, да зимою…
Вот интересный человек!
Чудак, подумала, не скрою,
На что он тратит жизни век…
Потом я поняла такое:
В душе его огонь горит,
Его сиянье неземное
В дорогу тянет, как магнит.
И все печатные изданья,
Что выпускают люди тут,
Нашли в его руках признанье,
Пусть даже этого не ждут.
Чтоб коллекционер известный
(А это оказался он)
Их в дом принёс, где стало тесно
От всех изданий всех времён.
Одни легко к нему приходят,
А за другими едет он.
Бывает, что за ним погоня,
Бывает - замерзает он.
Я много книг его читала.
И удивляюсь до сих пор,
Что есть такие, только мало.
И это нам большой укор.
Вот так бы все сердца горели! -
Ни войн бы не было, ни драм.
…А за окном опять метели.
А он в дороге, где – то там…
Давно я встретила этого неутомимого собирателя- коллекционера. Именно так произошло, как написала в стихотворении.