Бегущий по осенним переулкам ветер -
Мой шарф стремится птицей ввысь.
Свет фонарей печально легкомыслен,
А листья будто шепчут: "Оглянись."
Ищу я вдохновение... Не приходит.
Забылось там, на полке, у окна,
Средь книг известных живописцев слова,
Талант которых не требует ключа.
Ведь музе нужен свет, открытый и спокойный,
Писать о вечном, солнце, тишине...
А может передать его вот этими руками,
Такими тёплыми от чашки на столе?
Пройдусь вдоль берега замёрзшего залива
И брошу камень - три круга на воде.
А лермонтовский ветер, заметно пролетая,
Касается ладоней и мыслей в голове...