Мне вашей не дано воспеть души –
Не вышел чином. Да и вам охота ль
Услышать из заснеженной глуши
Мои напевы… Вроде Дон Кихота,
С карандашом на мельницы идя,
Вы что-то, верно, спутали, смешали:
Француз хорош лишь с головой любя
Красавицу, но не натуру жаля
Пророка древнего! И самое оно
Остановиться, передумать, взвесить…
Кровь на полу. Разбитое окно.
Ни поцелуя, ни глотка, ни песен.
Нам не делить палатку у реки,
Не пить бордо в тенистом палисаде,
Не рисовать чертей во две руки…
Мне жаль, конечно, на расправу глядя,
Когда паяца бьют по голове
Булыжником до смерти за потеху!
И стать вам лишь тенями на траве,
Пересеча отмеренную веху.