Устал день – лег псом
на заснеженном крыльце зимы.
В свете окна взмахнула крылом
птица.
И только мы,
только мы
вышли из этого круга,
где жизнь – облом,
где теряют друг друга,
где хочется плакать чаще, чем пить,
где «пить» означает совсем не воду,
где имя твое – чужое,
и только глаза – твои.
Нас – двое.
Мы – последние снегАри
этого гиблого города,
мнущего снег впопыхах.
И только страх –
потерять нужное или
обрести напрасное –
удерживал нас
в завьюженном круге,
где мы спотыкались друг в друге,
не узнавая.
Но в этот час,
когда день устал
и улегся потерянным псом
на заснеженном крыльце зимы,
освещенные одиноким окном,
за руки взявшись, мы
вышли из этого круга
искать друг друга.