Напиши мне полслова, их хватит мне на глоток
кислорода, на час еще жизни, не вытоптанной тоскою.
Мне б смотреть на тебя, как горит в волосах твоих
зажигающий сердце всполохами восход
рыжий-рыжий, не жалящий, греющий, как огонь,
и такой же, как пламя, жадный, но неприступный.
Что мне сделать, что сделать могла бы, чтоб окупить
всю ту боль, что принес тебе жалкий мой тот поступок?
Хватит ль в мире вещей, чтобы все это окупить?
Нет, навряд ли... Какие вещи смогли б исправить
то, что сделано? Но... все же сжалься. И напиши.
Потому что сама написать я тебе не в праве.