Поетом стал я поневоле,
И был бы рад не быть таким:
Пишу от боли я поболе,
Когда терзаем и томим.
Наверное, и так бывает:
Внутри порвётся вдруг «струна»,
А на обрывках боль играет,
Да нот не ведает она.
И облекаешь неумело -
Что накипело, через край,
Что так терзает душу, тело,
В слова и строки невзначай.
Но я учусь: ямблю, хорею,
Стопами по полу стучу.
Высоким слогом не владею,
Порою со слезой - шучу.
Шучу о глупости со злости,
А смех, по сути, - лучший врач,
Перемывая чьи-то кости
В улыбки превращаю плач.
Да, я не мню себя поэтом -
Не всем же Пушкиными слыть,
Ведь многим надобно при этом
И для контраста фоном быть.
Январь 2015