Кусты без птиц совсем обезумели,
Метелей лютый холод их сковал.
От скуки всё рассыпалось: качели,
Лобзанья, слезы, встречи, сеновал...
И теплое в руках и под рубашкой,
И мокрое под пальцами дрожит,
И влажно-липкое все льнет ко мне букашкой,
Занудно и пронзительно жужжит...
Толпа мошки. Столпотворенье грусти.
Капустный хруст - и сеновальный плен.
И сладкое не сразу нас отпустит,
И так не хочется пока вставать с колен...
А здесь теперь кусты в своем бесптичье,
В такой мороз и жопа - соловей...
Тоску волной смывает безразличье
Унылых и пустых моих ночей.