Много слов, бутафорной пустой мишуры
и не знаю порою, что скрыто под нею...
Разобраться мне день ото дня всё сложнее -
где живые признанья, где те что мертвы?
Много слов, бутафорной пустой мишуры.
В этом шуме я слышу фальшивый мотив
и неискренность душит, как яд аконита.
Мне казалось - давно уже сердце разбито,
но болит, полуправду смиренно простив...
Фальшь я слышу в красивых признаньях твоих.
Я устала от этих придуманных чувств,
от того, что выводят старательно в строчках,
не заботясь о том, что неправда порочна...
Но сама - врать не буду. Сама - промолчу.
Я устала от этих придуманных чувств.
И хочу только правды - древнейшей из мер,
для того, что измерить возможно едва ли.
Только правда нужна тем, кого предавали,
только правда, что в сердце, в душе и в уме,
что дороже любой бутафории мне.