Никто не знает, лжёт ли он,
Когда витийствует для вида:
«Что наша жизнь – случайность, сон
Иль разновидность суицида?»
Любой из нас – Екклесиаст,
И, пережёвывая сопли,
Стенаем, кто во что горазд,
Что мы б хотели, да не сдохли.
Дилемму «нужно иль хочу?»
Решаем наравне со всеми
И благодарны палачу
Безликому (под ником «время»)
За то, что он нас отведёт
В свой час, в свой день, в своё мгновенье
На запылённый эшафот,
И только в этот миг последний
Поймём, что значит пустота
И одиночество вселенной,
Что жизнь - по сути суета,
А смерть...
она обыкновенна.