Как отголоском взбалмошного века
Живет во мне историй тихий том.
О беспокойном сердце человека,
О мутных водах, смешанных с добром.
О бесконечных перекрестках улиц,
О позабытых, только вещих снах.
О душах тех, что где-то разминулись,
Оставшись в зарисовках и стихах.
Зима давно не рисовала сказок
На мерзлых окнах в стуже января.
Как много нас, не видящих подсказок!
Как мало нас, твердящих «Все не зря!»
Пускай скрипят старинные засовы
И гаснет свет в дешевом мираже,
А мне теперь уже ничто не ново,
И даже как-то легче на душе.