Гурзуфские улочки

 


Я снова здесь. Уже года иные.
Причал разбит. Да что причал? – страна!
Но те же, что и прежде, вижу сны я,
и та же, в бликах солнечных, волна.
Брожу с утра с неясной тихой грустью –
о чем? – Бог весть! – брожу я, как мечтал,
по тихой старой улочке гурзуфской,
которую нигде не забывал.

Её любить вовек не перестану,
не зря родными кажутся они –
все в кружевах акаций и платанов,
те маленькие дворики в тени.
В них теснота, зато тепла в избытке,
трещат цикады, шум глуша морской,
и вялятся, нанизаны на нитку,
янтарные кефали день-деньской.

Ступеньки узких лестниц пооббиты,
несёт в проулок ветер всякий хлам,
но здесь пересекаются орбиты
таких высот, что и не снились нам.
Ведь это здесь, когда волна лавиной
неудержимо к Адаларам шла,
«Курчавый маг!» – промолвила Марина,
и фраза эта сердце забрала.

И  это здесь Шаляпин пел над морем,
Коровин слушал, как валы ворчат,
и горнами  артековские зори
влекли к себе мальчишек и девчат.
Гагарин здесь дарил свою улыбку,
здесь Чехов жил… Короче горя,
и  мы  с причалов здесь ловили рыбку,
слывущую султанкою не зря…