...Колос вытек. Смолой заплакал
лес, где каждый пенёк намолен.
Сломан меч... Превращаясь в факел,
воин помнит: почти не больно
погибать за родную правду.
...Прыгнуть выше своих же страхов
в каждой пляске на углях - радость.
...Столб дымится, трещит рубаха,
еретик на костре смеётся:
- Я просил, и Господь внимает -
превращаюсь в улыбку солнца!
...- Нашей тайны никто не знает, -
шепчет лику свечное пламя. -
Вор - прощён, если он голодный.
Чтобы сделаться путеводным,
свет наш кормится мотыльками.
- Души... - мирр в сквозняке от Вздоха. -
запрети им гореть, и сдохнут.
...Чёрной пастью остывшей домны
небо давится снежным пеплом.
Боль объелась и стала сонной,
гнёт к сугробам отжившим стеблем.
Пальцы стужи в обход вопроса -
стетоскопом к груди: "Надейся
и терпи. Это просто космос
консервирует чьё-то детство".
Что ж, прокормим собой и холод,
словно пахарь чужое войско,
ведь душа не живёт неголой -
то ли промысел, то ли свойство.
Времяток - не песчинки в пальцах,
тонны крови сквозь помпу сердца.
Что бросаем в костры, скитальцы
по кочевьям от смерти к смерти?
Приговоры, где в каждом - вышка.
Глупость веры: "Всё наше с нами"...
То, зажмурившись, тянем фишку
в темноте, то латаем память
без наркоза иголкой света...
Откровенность мгновенной вспышки:
не сумевший убить - родитель,
дом удачи - ребро монеты,
путь - обрывок случайной нити.
Сделав шаг, называем это:
быть живыми...