Пылят тополя в июле,
и ветер гонит их снег...
Нет, в детстве нас не обманули,
что всех умней - человек...
Один наш город задумал,
другой задумал - стереть...
А дед из разбитого дома
вёз книги - читать, не гореть,
на саночках... ну, а после
везли его самого...
...Для нас сегодня всё просто.
Почти уже нет ничего,
чему бы могли поклониться,
пред чем бы могли замолчать.
Из книги украли страницы -
не печку топить, не читать,
на что-то другое, не знаю,
хоть, кажется, знаю, зачем...
Мы нынче - ближайшие к краю.
К чему? И к какому? И - с кем?
Над городом снег кружится,
и нет тополей у Невы...
Ещё остались страницы
последней самой главы...