Жил мальчик, имел щенка
В подпалинах цвета мочалки
И был уверен, наверняка!
Что он-- обладатель овчарки.
Не знал он, что цифры таблиц
Подшутят над ним лукаво,
Что ростом двухмесячный шпиц
С недельного волкодава.
И было всё до недели шестой
Как надо. Мальчишечье счастье!
Как в холке гордился он высотой,
Так и обхватом пясти.
Но минул щенку уже месяц второй,
Надежды разрушил третий:
Хвост лайки имел мой герой,
А уши--вылитый сеттер.
До старческой так и не дожив трухи,
Собака трагически сдохла.
А мальчик рос... и писал стихи,
По нём уже девочка сохла.
Его рассужденья, как будто со сна
Зашёлся бессмысленным бредом.
Цель-- истина, в общем, поэту ясна,
А путь постиженья-- неведом.
Он только начал ещё входить
В поэзию-- настежь дверки.
Доброжелатель, не надо вредить,
С него снимаючи мерки.
Стихи его-- лишь подражанье пока
Всему-- и сонетам Петрарки.
Но как тут не вспомнить...
Не вспомнить щенка
В подпалинах, как у овчарки.
1975 г.