Измазан чёрною помадою
пейзаж в окне, и всё сильней
в дорожный обморок я падаю
на измождённой простыне.
Вокруг летают то ли птицами,
то ль снегом мысли прошлых дней,
а может это просто снится мне
в закрытой комнатке моей,
где будет тьма – слепая спутница
и шаль вокруг волос твоих,
судьба которых – прочно спутаться
в руках, писавших этот стих.
Но путь мой, вымощенный шпалами,
идёт неведомо куда.
Должно быть, более усталые,
чем я, – одни лишь поезда.
01.01.2015.