В руках его всегда была она –
Надёжная и верная подруга.
Он пел о том, что жизнь у нас одна,
Что крепче мы должны ценить друг друга…
И подпевала в тон ему струна.
Я помню мрачный серый небосвод.
А он так весел – даже перед боем –
Шутил, смеялся: «Нам не страшен чёрт!»
Взбодрить решил гитарным перебором…
Он пел: «Друзья! Пришёл и наш черёд!»
От боли острой вскрикнула струна.
И выпал гриф. И смолкла песня друга.
Зловещая повисла тишина.
И ветер стих, угомонилась вьюга…
И алым пролилась на снег весна.
Мой лучший друг остался на войне –
Мальчишкою.
А я – седой и старый –
Подобен той, оборванной, струне,
Расстрелянной безжалостно гитары,
Висящей, молча, на моей стене.
Всё чаще вспоминаю я друзей.
Они ушли без клятв и обещаний,
Не запятнали совести своей –
Их принял в строй тот белый клин печальный,
Гамзатовым воспетых журавлей.
12.01.2014