Мы проводим "online" и "в сети" одинокие ночи,
Воскресаем, когда в пятый раз заиграет будильник.
Мы привыкли к тому, что союз с внешнем миром непрочен,
Что извечно молчит позабытый в кармане мобильник.
На вопрос "как дела?" отвечаем привычно "нормально".
Когда дико болит то, что названо было душою.
Но наденем улыбку, испустим смешок театрально,
Только дома опять тет-а-тет со своею тоскою.
Говорим, что не любим. Кричим: "Не умеем любить!"
В то же время часами глядим на её/его фото.
Мы хотели бы (только хотели бы) всё изменить,
Но не можем начать. Нам всегда не хватает чего-то.
Наша зона комфорта, уютная наша скорлупка
Мы - Премудрый пескарь, как писал Салтыков-Щедрин.
Поражения, страхи и ложь поглощаем как губка,
Нашим жалобам внемлет наш кот. Только он один.
Продолжаем рассказывать всем о еде и сериалах.
И о том, что воистину главное в жизни - покушать.
Ненавидим сидеть на занудных, клонящих в сон, парах,
А свободное время - за тем, чтобы музыку слушать.
Мы отпетые циники, пьяные в хлам атеисты.
Нам не надо второй половинки, романтики, ласки.
Мы такие, холодные к людям иным, реалисты.
И ничто никогда не заставит нас снять наши маски.
И любой томный взгляд в нашу сторону - нам это лестно,
Но продолжим сидеть равнодушно, уныло, как сыч.
Мы подумаем тайно: "О, как же ты мил/как прелестна!"
Но ответим так зло, будто вымолвим вслух: "Fuck you, bitch!"