Всё, что гордясь, родилось в голове,
Умрёт со мною, испарится с духом.
И даже информацию молве,
Народ не примет, буднично и сухо.
И только Рай, иль Ад введут куда-то.
В сады гулять, да жариться, быть может.
Судьба с Фортуной точно виноваты,
Не тот портрет повесили на роже.
Но не смирюсь. Смирение - это грех
Перед душой. Ведь нянчит её тело
Всю жизнь. Покорно сторонясь утех.
Не идеально, даже неумело.
Вопрос ЗАЧЕМ. Родившись утонул
В пучине будней, булькнув, без ответов...
И только КТО-ТО в небесах вздохнул:
"Ох, не понять мне никогда поэтов."