Я тоненькая, хрупкая Джульетта.
Пишу вам сообщенье с того света.
Здесь сыро и, по-моему, темно.
Те, кто ютится тут уже давно,
вполне себе приветливые люди.
Сказали; ничего мне здесь не будет.
Прощаются и пострашней дела.
Я, кажется, влюбленная была...
В кого, не помню. Видимо, не важно.
Ко мне тут подошел вальяжно
один портье из местного отеля.
Тащил в постель. Но я не захотела.
Всех рассмешило это мое слово,
ведь нет у мертвых секса никакого.
Это у них такая, видно, шутка.
Здесь все как у живых. И это жутко.
Частенько дождь. Сижу в саду у клена.
Пытаюсь вспомнить: папенька, Верона...
Была какая-то особенная боль,
которая свербит, как в ранке соль,
какие-то слова, видений комья.
Звук, запах, тон. Я ничего не помню...
Лишь неразборчивая, муторная взвесь.
Не понимаю для чего я здесь?
Хожу и жду, беседуя с другими,
которые свое забыли имя.
И я забуду. Вот уже забыла.
Какой же смысл, если что-то было,
все смыть, как-будто пыль с оконца?
Нехватка памяти. Нехватка солнца.
Здесь нету ада. Впрочем, нет и рая.
Сижу в саду и снова умираю.
Не от давления в пустой крови.
А от потерянной в пути любви.