***
Взлетят потрепанные годы,
как стая птиц на провода,
где небо облачной свободой
в них замирало иногда.
И если нам не хватит вздоха
остановить старушку-смерть,
всё ж не проси земли у Бога,
когда придется умереть.
Когда последний перекресток
перебежишь на синий свет,
увидишь серый лес высоток,
где счастья не было и нет.
Январь, 2015 года.