Боль царапает горло: ни выдохнуть, ни сказать.
Только воешь сквозь зубы, как раненный в сердце зверь,
Бьешь колени о воздух, рушишься на кровать,
Не выходишь на свет. Что будет с тобой теперь?
Третьи сутки в огне - шкалит градусник, что есть сил.
За стеной, где-то в комнате - хриплые голоса.
Это ты там сидишь, ты, которым когда-то был:
Под гитару мурлыкал, на карте искал полюса,
За которыми солнце; сияет прицельно в глаз,
По щекам бьет наотмашь и льет апельсиновый сок..
Неужели не помнишь - когда-то ты верил в нас,
В нашу вечность и в то, что пройдем еще сто дорог
И на картах отметим счастливую сотню мест,
Где мы были детьми: где искали пропавший клад,
Обманули бродягу, продав ему медный крест,
И умчались на юг, и там спали на облаках..
Боль царапает горло: ни выдохнуть, ни сказать.
Я бы, знаешь, приехала.. Только стучаться в дверь,
За которой молчат, и чего-то бесцельно ждать
Очень страшно. Не знал? Так теперь проверь.
В параллелях и градусах выцветших старых карт
Ты, как в детстве, найдешь еще смысл и новую жизнь..
Нажимаю "отбой", а ты жди. Скоро будет март.
Я же как-то держусь. И ты, мой родной, держись.