* * *
..это не лес вырубают –
планово, неторопливо...
Это меня убивают...
Детство, ты слышишь ? ты живо ?
Как ослепляло, мерцало,
вечным, опорой казалось,
пело вослед, окликало -
и – ничего не осталось...
Вырубы возле посёлка.
Взвыть бы с тоски - не сробею ! –
если родился бы волком,
ан – человек – не умею.
Эй, лесорубы – что стоит ? –
я с вас снимаю вину -
плёвое дело, пустое –
вы и меня – как сосну...
Кто я – без памяти, счастья,
музыки, эха, себя ?
Что это солнышко застит,
видимость влагой рябя ?