Время неумолимо,
ждать никого не хочет,
просто проходит мимо,
в след, как паяц, хохочет.
Мы его догоняем,
просим остановиться,
плачем, хотя и знаем –
время оно, как птица.
Может лететь над морем,
может в окно стучаться,
или, как ветер в поле,
может за нами мчаться.
Быстрое – не догонишь,
умное – не слукавишь.
Если себя уронишь –
прошлое не исправишь.
Вольное наше время
волю дарило свыше,
и мы бросали семя
гордые с белой крыши.
Только с годами будто
время течет по кругу.
С этим смириться трудно
или признаться другу.
Время однажды спросит –
что ты во поле бросил?
Молча тяну корзину
с камнями в белу зиму.