За окном тихо молится ветер,
правит тризну о солнечных днях.
Ни тепла уж не будет, ни света.
Плачет осень в последних лучах.
Отгорели лихие зарницы,
Отзвенели росою в полях.
Невесёлые птичьи станицы
Пролетают, теряясь в горах.
Но не плачу - мне даже не грустно:
Греет знание душу мою.
Пусть и холодно в доме, и пусто -
Песню звонкую я запою.
Знаю я, за осенним туманом,
За бездушной суровой зимой
Вспыхнет май по-весеннему пьяный,
с нараспашку открытой душой.
Полетят, зашумят, заиграют,
Заискрятся под небом в мечтах
Дни и ночи. И сердце оттает,
Зацветёт старый плат на плечах.
Ты вернёшься прозрачнейшим утром.
Согревая объятьем своим,
Босоногого сына угрюмо
Отчитаешь, улыбку сокрыв.
К очагу прислонившись устало,
Спросишь: "Как ты, родная моя?"
Задремав на плече долгожданном,
Только эхом откликнусь:"Твоя.."