Здесь в витражах притаилась тьма, пластик, стекло и лед.
В этих стенах не зажечь огня - холод, колючка, ток.
Белое к белому, ткань, зажим, хром и немного льна.
Просто, понятно: решил - иди. Хватит на всех пенять.
Ангбанд, что был - темнота, чертог, скованный волей стих.
Здесь - белизна раздражает взор, ярко металл блестит.
Мне - ни идти, ни бежать нельзя - датчики, зеркала...
Запах ментола, стерильный бинт, капельница, игла.
Вот ведь, как может вести судьба свой суматошный бег -
"В коме, с тринадцатого, в ноль-два", - N. 23-х лет.