Обида...
горький осадок слов,
плевок на отмытый до блеска пол,
которому запах обид не нов,-
а новые правила снова - фол!
Не выдавить колкий комок вранья,
Не выскоблить рёбра от ржавых тин.
И мёрзнет безмолвием полынья
Вдали от воздвигнутых ей плотин.
А где-то не спят подо льдом моря,
Лакая из раны любовь и кровь.
А где-то дрожит под ногой земля,
И ржут надо мной кони новых Трой.
И выхода нет, только свет сквозь щель
Ласкает гранёный фасад стекла.
И вновь превращает меня в мишень
Обиды отравленная стрела.
Обида...
высохший пепел трав,
огарок расплакавшейся свечи.
Обидчик, вне правил, бывает прав.
Молчи,я не выдам тебя ,
молчи!..