Я вчера была на кладбище,
Убирала у близких своих,
Посмотрела вокруг и расстроилась-
Нет наверно у многих родных…
Зарастают травою гробницы
И оградки стоят в сорняке,
Не кому здесь пойти ,наклониться,
Вырвать сор, посидеть в тишине.
А когда - то ведь жили вместе,
Все одной дружной семьей.
И глядят с фотографий лица
Тех , ушедших на вечный покой.
Ходят люди сюда перед Пасхою,
Кто-то раз или два в году,
За неделю покрасят лавочки,
Да покосят косой траву.
А потом наступает день Памяти,
А в народе у нас – Провода .
Собираются здесь все близкие ,
Едут все и идут сюда.
Обрываются руки от тяжести,
Мы несем – кто еду, кто вино,
Поминанье становится празднеством -
За что есть или пить - все одно.
И бывает, мы вспомним о близких,
Кого нет – только раз в году,
Зарастают травой обелиски ,
Выгорают венки на ветру.
15.08.2009